Судьбу потомков лепят сотни рук,
Чтоб их удел был легче и светлее,

... За океаном, где-то на юру,
У Русской Речки кости бабки тлеют,
Лежат в чужой неласковой земле
Чужой стране ненужные останки.
Тому назад полсотни с лишним лет
Россию покидали эмигранты.

В далёком, кровью пахнущем году,
Когда бурлило всё водоворотом,
Дед отрубил: "На счастье ль, на беду
Я остаюсь с детьми. Бесповоротно."

Висит в столовой у отца портрет -
История с годами легендарней.
Мой трижды русский, мой суровый дед,
Как я тебе сегодня благодарна

За то, что ты не изменил себе,
Когда, казалось, рушились основы,
И предпочёл не зá море побег,
А честный труд в России, ставшей новой.

Ты гордо нёс позорное клеймо,
Каким тебя эпоха наградила,
Но сам себя ты упрекнуть не мог
И мысль твоя работу находила.

Мой мудрый дед, спасибо за урок,
Я кланяюсь тебе по-русски, низко.
Ты дал мне много больше, чем ты мог -
Не три аршина там, под Сан-Франциско,
А всю Россию вдоль и поперёк!

1969