Сентябрьский полдень. Неба синева.
Безмолвны горы. Тихо. Солнце греет.
Могилы захлестнувшая трава,
Лиловые соцветия шалфея
Среди камней. Забвение и тлен.
Балкарское селение Кенделен.
Безмолвно мусульманское кладбище,
Где только ветер, полный скорби, свищет...
Надгробья - полумесяц и звезда,
То ль имена, то ль строчка из корана.
Сюда приходит русская одна,
Здесь похоронен муж ее, Курданов,
Что нес в себе талант, от Бога данный.
Он здесь родился, здесь когда-то жил,
Отсюда он в изгнанье уходил
Ребенком. Горы приняли его...
Теперь ему не надо ни-че-го...
А мог бы жить, работать, рисовать.
Среди своих спокойнее лежать,
С ним рядом похоронена и мать.
Невестка из Москвы сюда пришла,
Печаль свою и горе принесла.
Пришла поведать, как идут дела,
Что выставка картин - живое эхо
Балкарии в Москве прошла с успехом,
Готовится к изданию роман...
Торопит хизнь. Пора обратно ехать.
Среди своих спокойно спи, Курдан.