Прости, мой друг, медлительность мою,
Что в жизни не идёт за мной удача,
И то, что я вполголоса пою,
И то, что люди обо мне судачат.

Прости меня за детские мечты,
Наивные, как жаворонок в поле.
Но я люблю свободу, как и ты,
И не умею сердце приневолить.

Я песне не могу сказать: "Не пой!"
Живой родник не признаёт оковы.
И если оказалась я не той,
Прости меня и не суди сурово.

Быть может, для того я и живу,
Ещё не сознавая это главным,
Чтоб краски жизни положить на звук,
В горниле сердца в рифмы переплавить.

Нальчик, Апрель 1973