Не прекращаясь, дождь всё шёл и шёл,
Приморский город вымок весь до нитки.
А нынче моря бирюзовый шёлк
Качает солнца радужные слитки.

Шурша, вползает на́ берег "накат",
Устало море от дневной работы.
Над горизонтом плавится закат,
И по волнам струится позолота.

Ни облачка на ясном небе. Лишь
В лиловой дымке цепь отрогов горных.
Спокойно солнце погружает лик
В пучину моря, названного Чёрным.

Далёкий предок был несправедлив:
Назвал он Чёрным солнечное море.
Пускай отныне "Золотой Залив"
Зовётся бухта, всем смерчам на горе!

Кобулети, 1967