Краток век на земле.
Сколько б ни́ жил, всё кажется мало.
Жизнь, как выстрел: стремительна и коротка.
Ты глядишь на меня голубыми глазами фиалок,
Обнимаешь за плечи порывами ветерка.
Шепчешь шелестом трав и глухим бормотанием сосен,
Голосами кукушки в лесу окликаешь меня.
Ты мерещишься мне в перспективе дымящихся просек.
О тебе говорит напоённый весной березняк.
Улыбается солнце твоей ясноглазой улыбкой,
Светотени ласкают, скользя по лицу моему...
Я готова не верить: - Ошибка! Ошибка, ошибка!...
Только правда есть правда, и скидок здесь нет никому.
Мы с тобой говорить только мысленно будем отныне.
Никогда. Никогда. Никогда не увижу тебя...
Но живёт твоё имя, как эхо, в звучаньи латыни.
Никакие года светлой памяти не истребят.
Если мне посчастливилось сделать достойное что-то,
От горячего сердца заветную песню сложить, -
Это станет надгробьем твоим, продолженьем работы,
Для которой умел ты так щедро и солнечно жить.


1969