"Поэзия должна быть глуповата", -
Шутя ль, всерьёз давно сказал поэт,
Чьи рифмы люди ценят на караты,
И равного кому доселе нет.

Года уходят. Вечер. Силы тают,
А сквозь меня идёт всё тот же ток.
И хоть себя я умной не считаю,
Но книга песен - жизненный итог.

Должно быть что-то есть от предков в жилах.
Я - искра от семейного костра:
Стихами прежде бабушка грешила,
Стихи писали мама и сестра.

Я впитывала с детства год от году
И чувства добрые, и краски, и цвета
И научилась понимать природу,
Которой жизнь с краями налита.

И родничок, пробившийся в груди,
Настойчиво зовёт меня: "Иди!"

23 декабря 1994