Как рождается музыка слова,
Это в общем нетрудно понять:
Будто солнце из мрака ночного,
Будто месяц средь белого дня.

Это в воздухе носятся рифмы:
Обжигающе-трепетных слов.
Дремлют ели, как добрые грифы,
Опустив вороное крыло.

Облака проплывают бездоньем,
Реактивный прошел на восток,
Опускается прямо в ладони
Запоздалый кленовый листок...

Тишина на прозрачной опушке,
Удивительный свет и покой...
Здесь молились Тургенев и Пушкин,
И великий безбожник Толстой.

Тишина первозданного блага...
Сядь на пень, или рядом приляг.
Чуть дымится по краю оврага
Почерневшая в осень земля.

Все как прежде, как было когда-то
И из сказки вернулось опять.
Тот же пестрый на дереве дятел,
Зыбкий полдень и старая гать.