Как облака, теснились стаи слов,
Неспетых, их смывал поток Чегема,
И горы, обступившие село,
На мир смотрели пасмурно и немо.

В год Октября родился он в горах,
В балкарской сакле, под бедняцкой крышей,
Чтоб каждый новый стих, как крыльев взмах,
Все выше поднимал его и выше.

Поэт с друзьями грелся у костра
И мерз на фронте по окопам стылым,
А Пушкинская Муза,как сестра,
Его по тропам лирики водила.

Свой край родной он вдоль и поперек
И исходил, и на коне объехал.
И столько сочинил прекрасных строк,
Что стал Балкарии стозвонным эхом!

До дна его правдивый голос чист,
Тепла души его года не студят,
И песни, словно ветку алычи,
Он дружески протягивает людям.

Мы открываем том его стихов
И благодарны щедрому подарку -
На сердце просветленно и легко,
Как в летний дождь под радугою яркой.