Опять цветут сады на склонах,
Всё в белом кружеве весны.
А в сердце, болью опалённом,
Виденья прошлого ясны.

Стремглав бегут ручьи с верховий.
Дичая, яблони цветут,
И о жестокости верховной
Руины молча вопиют.