Как у Христа за пазухой, живёшь,
Накормлена, ухожена, согрета,
Не думая при этом ни на грош
О той, кому обязана за это.
Привыкшая от жизни только брать,
Ты в эгоизме барском зачерствела,
Но не желаешь этого понять,
Срываешься до мата то и дело.
Ты по утрам всё молишься себе,
Свою подчеркивая этим святость,
Но если что-то вдруг не по тебе,
Ты не моргнув, готова ляпнуть пакость...
Одумайся, взгляни со стороны,
От благородства что в тебе осталось?
Ворчанья матерящегося старость...
Артисты поступать так не должны.
Мне жаль тебя. Но я помочь бессильна,
Подруга стародавняя, прости...
Когда духовно надо бы расти,
В своём ты культивируешься стиле.