Москва. "Текстильщики", одиннадцтый этаж.
Здесь в поднебесье где-то дом Бор.Бора.
Вдвоём берём его на абордаж, -
Не зря мы в Приэльбрусье ходим в горы.
Звоним. Нам открывает старый Грей,
На патриарха ветра так похожий!
Здесь "море" начинается с дверей,
С картин, висящих по стенам прихожей.

В "каюте" - отблеск алых парусов,
Дыханье ветра и морская влажность.
Хозяин всё показывать готов,
Трофеи моря, "звёзды", всяку малость,
От милых сердцу камешков морских
До кубков и подарков чемпиону,
До вымпелов, порою именных,
/Один такой подарен мне, зелёный/.

Мы пьём чаи и слушаем рассказ,
Один из нескончаемых рассказов,
Которыми он потчевать горазд.
О моряках, о море, о "проказах",
Которыми с Алёшей он грешил,
Когда в гардемаринах сам ходил.
Мы рады встрече, и хозяин рад,
Он вспоминает милый Ленинград,
Показывает книги и картины
И каталоги, сам такой картинный.
За встречу благодарны мы судьбе,
Что лично познакомились с Бэ-Бе.

И мы, конечно, пьём на брудершафт,
За будущие где-то вскоре встречи,
Хоть понимаем, что никто не вечен...
Подходит вечер и часы спешат.

06 августа 1999