Омытая весенним светом,
Слегка головку наклоня,
Смеётся девушка с портрета,
Неслышно серьгами звеня.

Со вкусом сделана причёска,
Упал на плечи локон-жгут...
Была такой - красивой, броской.
Была.
Лишь письма-отголоски
Теперь напоминаньем жгут.

Промозглых сумерек серее
Другого мира чужедаль.
В нерусском городе на Шпрее
Осталась Вера навсегда.

Ей нет на Родину возврата,
Она сожгла все корабли.
Ещё в далёком сорок пятом
Погас в душе последний блик.

Как вырастают отщепенцы
На русской праведной земле?
Одни ли доллары и пенсы
Сманили Веру в страшный склеп?

В ответе ль матери за дочек,
Которым приговор - расстрел?
Родной, знакомый с детства почерк
Мать ранит жалом острых стрел.

А сердце матери не верит
И оправданье ищет ей.
Но совесть не прощает Вере
Измены Родине своей.

О всепрощенье горькой матери!
Ведь легче трижды схоронить,
Чем дочь, родную дочь-предателя
Наперекор всему простить.