Побил мороз последние цветы.
Висят, как траур, чёрных листьев плети.
Им не вернуть погибшей красоты,
И солнцу больше уж не отогреть их.

Умершее не оживает вновь.
Качает ветер кроны лип нагие...
Убил ли ты в себе мою любовь,
Иль это только длится летаргия?