Упруг, как мячик,
Весел, мал,
Он только с дерева упал,
И, расколовши скорлупу,
Лучей задорных
Брызнул пук.
Литой,
Тяжёлый, как уран,
Держу в руке своей
Каштан.
Какой художник расписал
Его коричневый овал?
Кто вычертил,
Какой гравёр,
На глянце
Матовый узор?
И что мне в нём -
Ни съесть, ни выпить
И ни понюхать, как цветок?
Но я держу его,
Как вымпел,
На перекрёстке двух дорог.
Но я держу и жалко бросить...
Сентиментальность? - Не вини...
Спасибо,
Солнечная осень,
За твой
Прощальный
Сувенир!