Стояла осень. День в зените,
Пестрело золото листвы,
Цеплялись паутины нити
За стебли высохшей травы
Последнего тепла недели.
Откуда только много пчёл?..
На скате склона мы сидели,
Татарник поздний пышно цвёл.

В его мохнатой сердцевине
Возились пыльные тельца.
И не было конца равнине,
И бились в унисон сердца.
У наших ног вода сверкала,
Теряясь где-то в камышах...
Вы начинали всё сначала,
И Блок звенел у нас в ушах.

Словам поэзии высокой,
Казалось, целый мир внимал.
А чтец был сам похож на Блока
И просто мастерски читал!
Так подходило это Слово
К тому, что было на душе...
До завтра, Поле Куликово,
Зовёт автобус. Утром в шесть.