Век на исходе. 
На исходе ночь.
За окнами спокойно дремлет Вильна.
Бретёры в карты резаться не прочь,
Оставлены для виста шум и вина.

Их всех свела военная судьба,
Привычно им мотаться по России,
И не страшат ни грозы, ни пальба,
Лишь пред фортуною одной бессильны.

На скулах молодой лежит загар,
Глаз верен, губы сомкнуты упрямо.
А на столе - тяжёлый портсигар
И золотом сияет монограмма.

Давно закончен холостяцкий пир
И гаснут оплывающие свечи.
"В.Г.", "В.Г.", - Голицын Вла-ди-мир.
И лунный свет - погонами на плечи...