Туманом ущелье повито -
Пролитое молоко.
Но солнце выходит из свиты
Прижатых к земле облаков,

И сыплются яркие стрелы
На пастбища, рощи, поля,
И вот уже осенью зрелой
Играет и пышит земля,

Качается синь океана,
И горы плывут вдалеке.
Калёные листья платана
Шуршат на сквозном ветерке.

Смотри - я богата, как к Ротшильд!
Он мой, этот праздничный юг!
Всю эту янтарную роскошь
Я даром тебе отдаю.