Людей всегда манили журавли,
Летящие по небу чётким клином.
Хотелось оторваться от земли
И за море лететь дорогой длинной.

А в жизни - стрекотание синиц
Да голубей домашних ожирелость.
Недаром счастье в виде синих птиц
Поэтам рисовать всегда хотелось...

Журавлик малый ли в твоей руке
Иль полная обычная синица,
Идём со мною вместе налегке
По этим, сплошь исписанным, страницам.

....Далёкие манящие огни.
Как жаль, что вечно ускользает что-то!...
Был косторез среди моей родни,
Замёрзший где-то в северных широтах.

Верчу в руке "хрустальный башмачок"
- Скажи мне, сказка, кто тебя сработал?
Но кость резная жёлтая - молчок.
А в памяти моей всплывает что-то.

Картину вижу: на снегу старик
Стоит без шапки, обращаясь к богу,
И слышат сопки одинокий крик
Надежды, что услышат и помогут.

Погасла в небе медная заря,
И ни одной звезды в ночи не брезжит.
Идёт с залива снеговой заряд...
Слабеют силы, пульс всё реже, реже.

И где-то в горле застревает ком,
Всё бесполезно, не подать сигнала...
Суровый Кольский, ты и мне знаком,
Хоть я в твоих снегах не замерзала.