Есть справедливость в этом мире,
Как плохо ни идут дела.
...Ей здесь всего двадцать четыре,
Она задумчива, светла.
Легка упругая походка,
Уверен взгляд лучистых глаз.
Среди друзей иногородка,
Она заговорит сейчас,
Как рано ей пришлось стать взрослой,
Гнездо на Украине вить...

Как два жгута, тугие косы
Обёрнуты вкруг головы,
На шее крупные монисты
И платье строго до земли.
Её творений голос чистый
Мы долго слушать не могли.
Она легко владела речью,
Славянка, Маркович Мари,
И на семи /семи!/ наречьях
Могла свободно говорить.

Её летящий, чёткий почерк
Знавал литературный свет...
Она трудолюбива очень
И за перо бралась чуть свет.
Она была, должно быть, гений,
Но о живых не судят так.
Восемь томов её творений
Судите сами, не пустяк.
Кобзарь сам, не жалея красок,
Прекрасный слог её хвалил,
Ей посвятил стихи Некрасов,
Жюль Верн романы посвятил,
Доверя делать переводы.
Она светилась, как звезда,
Переносила всё невзгоды,
Верна себе была всегда.

Три раза в Лондон приезжая,
Была у Герцена в гостях.
Она - легенда суть живая...
За популярность люди мстят.
Кавказ - не ссылка, край свободы,
Как ей мечталось в те года...
Так быстро промелькнули годы!..
Она приехала сюда
Уже под старость лет, седая.
Здесь похоронена она.
Ложатся листья, оседая.
Прекрасна осень, хоть грустна..