С кого за эту гибель спросят?
В расцвете творчества и лет
В те роковые тридцать восемь
Убит ещё один поэт.

Светло запевший Дмитрий Кедрин,
Он вспыхнул, словно уголёк,
Писал размашисто и щедро
И сам себе конец предрёк...

А смерть не разбирая косит.
С войны вернувшийся поэт
Убитым найден на откосе:
Удар ножом - и ваших нет...

И не дописаны страницы,
Не напечатаны стихи.
Ночным он ехал из столицы,
Где не были к нему глухи.

Должны пройти десятилетья, 
Чтобы поэт услышан был,
Чтобы узрели в послесмертье
Его души высокий пыл.

    Читаю Кедрина.
     Печален свет луны в окне.
     И мне покоя не даёт:
     "Убит не на войне".