Меня мотали ветры, как березку
На каменистом склоне, на юру.
- Стол письменный?
К чему такая роскошь?
И что тебе приспичило так вдруг?!
Вот у меня же нет стола отдельно...
Не видел ты, что я в душе поэт,
Что мало мне твоей любви постельной,
Что выхода душе без рифмы нет...

Рабочий стол всего, такая малость,
Столешница о четырех углах!..
Смешно, мечты сбываются под старость, -
Желанный стол, тебя я обрела!