Иных судьба то бросит вверх, то вниз,
Других трясёт на жизненных ухабах.
Блестящий офицер, артиллерист,
Учился в Академии Генштаба

Максимов-младший, дед любимый мой,
С которым мне всегда легко и просто.
Чуть рыжеватый и слегка рябой -
Когда-то в лоб его крестила оспа.

Философ, лекарь, умница, добряк,
Читал по звёздам, принял нашу веру,
За что роднёй был проклят. Умер зря:
В Алма-Ате не перенёс холеру.

Под старость оказавшись без гроша,
Заброшенный ошибкой на чужбину,
Вотще порой он небо вопрошал,
Что сделал он, что бог его покинул.

Он всё имел: ум, счастие, талант.
Но всё ушло, как злой песок сквозь пальцы.
И на базаре старый хиромант
Гадал таким же, как и он, скитальцам...

Мы с ним родились в тот же самый день.
По гороскопу, как и он, я - Овен;
Над нами словно кружит та же тень,
Круг наших дел и мыслей обусловлен.

И он имел заветную тетрадь
(Хоть заносил туда отнюдь не вирши),
Загадки, коих век не разгадать,
И всех рассудит разве что всевышний.