На первый взгляд ему под шестьдесят,
Уверенный в себе, умён, спокоен,
Глаза неравнодушием блестят.
Надёжно сшит и ладно скроен,

Он сорок лет за проволокой жил,
Видал Нарым, и Колыму, и Шую.
Вчерашний зек, он просто говорил,
Мол счастлив тем, что прожил жизнь большую.

Хотя в неё вошли лесоповал,
Стремнины рек, где он тонул, и пули,
И золотой песок, что промывал.
Года и беды воли не согнули.

Стал школой жизни для него Нарым,
Он слишком много в землю ту вложил,
Что оторваться не хватало сил.
Он золото в самом себе намыл,

Но вот он с нами на большой земле,
Писатель-каторжанин, славный резчик,
Ему уже за восемьдесят лет,
Но груз годов пока не давит плечи.