I.
Ещё скрипеть карандашам и перьям,
Всё воскрешая были той войны...
Напротив дом, где родился́ Коперник.
Брусчатка со следами старины.
Костёл с крестом, готические крыши,
А на дверях железное кольцо.
И тишина, все жители - как мыши,
Не выйдут лишний раз и на крыльцо.

Возможно, здесь, по этим самым плитам,
Ещё хранящим метины огня,
Ничем иным не ставши знаменитой,
Ступала моя польская родня,
Та самая старушка Войнилович,
Чей милый профиль сохранил альбом?..
Но не о том я, это просто к слову.
Чужая жизнь распахана кругом,

И ветер гонит белых листьев ворох
Погибших книг и сорванный портрет.
Кусок таблички: "... мощник прокурора"
И чуть пониже с росчерком "Мин нет!"
Уже победа где-то рядом, скоро,
Уже война висит на волоске.
Вельможный герр, помощник прокурора,
Недавно в нашем жил особняке.

Он убегал, хватая чемоданы,
Бежал от русских, словно от чумы.
В оранжерее брошены тюльпаны
Голландские, которым нет цены.
Смиренный польский городок, в котором
Всё будет тихо и сто лет потом.
Но ворвалась Победа в сонный Торунь -
Вскочили все, всё ходит ходуном.

- Победа! - ярко вспыхнуло, как порох,
Пронзило разом до корней волос.
Ослеп от залпов охмелевший город,
И дальше покатилось, понеслось.
А небосвод в трассирующих замер,
И как-то сразу не хватало слов...
Мы все стояли с мокрыми глазами,
Пока оцепененье не прошло.

                        II.

Прожекторы - в небо,
Им не приземлиться,
И выстрелы с разных концов.
Нам счастье дохнуло
В горящие лица...
Священное братство бойцов.

Ещё это будет - бросанье штандартов
На Красной,
Всему ещё быть.
Но радости этой высокой
Азарта
Единства солдат не забыть!

                          III.
А утром...
Цвела сирень,
Завязывались вишни,
Писались вдохновенные стихи...
И польский "пан",
Прислуживавший бывшим,
Мне подарил
Французские духи.








15 ноября 1984