Жизнь гения, талант - всего игрушка
В руках самодержавного царя.
На Чёрной речке был расстрелян Пушкин, -
Настал черёд другого бунтаря.
На что ему надеяться? На Бога?
Цензура та же, те же палачи,
А он один. Кремнистая дорога -
Путь в никуда и ни звезды́ в ночи.
Он понимал, что все мы в мире - гости,
И чувствовал, что сам он обречён,
И стих, облитый горечью и злостью,
Насмешливо швырял через плечо
Мартыновым, которых было больше,
Чем попросту порядочных людей...
А на душе становится всё горше.
И подвернулся ж случай тот, злодей!..
Стояло душное, как та эпоха, лето.
Ведь поднялась же подлая рука!..
И он лежал, ночной грозой отпетый,
Один на голых скалах Машука.
Сшибаясь, грохотали облака,
Их молнии секли острей кинжала.
Поручика Тенгинского полка
Сама природа края провожала.
Погиб поэт, любивший наш Кавказ,
Его стихи остались, словно гимны.
О Лермонтов! Ты осчастливил нас:
Поэзия твоя неугасима!