Как облака, толпились стаи слов,
Неспетых, их смывал поток Чегема,
А горы, обступившие село,
На мир смотрели пасмурно и немо,
Покуда не родился он в горах,
В бедняцкой сакле под балкарской крышей,
И каждый новый стих, что крыльев взмах,
Все выше поднимал его и выше.
Поэт с друзьями грелся у костра
И мерз на фронте по окопам стылым,
А пушкинская муза, как сестра,
Его по тропам лирики водила.
Смерть не щадиат, она ко всем крута,
Зато стихи, как угли, жарко тлеют;
Кулиевская светлая строка,
Как та река в горах, что не мелеет.
Проста, как хлеб, поэзия его,
Свежа, как влага водопадов горских,
В стихах Кайсына - мудрость древних гор,
Их песенность, их щедрость, их упорство.
Я закрываю книжечку стихов,
А все стою под радужною аркой:
На сердце тень летящих облаков
И лепестки опавшей розы яркой...