Единственна, неповторима.
Не зря говорили о ней:
"Хватило б таланта Марины
На двадцать маститых мужей".

Судьба не была благосклонна.
России всем сердцем верна,
В могучее слово влюблённа,
Стихами и прозой она

Писала ну чуть ни с пелёнок,
Размашисто, смело, остро́,
И женских хватало силёнок
На сонмы блистательных строк.

А ей всё казалось, что мало
И голос поэта не слаб.
Одна к роковому финалу
Поэзии знамя несла.

Предельно раскрыта, без грима,
Беду выставляя на свет,
Непонята веком, Марина,
Свой крест пронесла, как поэт.
. . . . . . . . . . . . . .

Краснеет под осень калина
И астра в Тарусе цветёт,
И грусть, словно клин журавлиный,
К Цветаевой нас отнесёт.

Какие б не ми́нули сроки
Разора, печали и зла,
Мы вспомним знакомые сроки:
"Любите за то́, что была!"



05-09 сентября 1992