Вкус волны здесь не может быть солон и горек:
Прибалтийские дюны - песок золотой...
Разметалось широкою скатертью море,
Набегая на берег, вскипает прибой.

Почему-то здесь нет надоедливых чаек,
Да и камешков нет... Но зато есть янтарь...
Свежий ветер балтийский здесь сосны качает,
Да бегут облака в неизвестную даль.

Я стою у воды, у полоски прибоя.
Чуть шипит утомленная пена, бела.
И во мне всё растет ощущенье такое,
Что когда-то /когда?/ я здесь прежде была.

Что знакомы мне эти смолистые сосны,
Этот ветер, что волосы треплет у лба,
Что по чьей-то ошибке, без умысла, просто
Занесла меня снова под Ригу судьба.


1991