Каньоны улиц мрачны и узки,
Дома глядят глазницами окошек,
Как будто время сжало их в тиски,
Едва стоят под непосильной ношей.

Тут воздух сам пропитан стариной,
Ее здесь ощущаешь просто кожей,
Она пьянит, как старое вино,
Которое с годами все дороже...

Столетиями крошится кирпич
И оседают башенные стены.
Покрыла зелень ребра черепиц,
И прошлого проглядывают тени...

Тринадцтый век!... Представить нелегко,
Какие бытовали здесь порядки...
Как тихо. Оседает пыль веков
На плиты стёртой сонмом ног брусчатки.


Рига, 1991