О том, что кончается лето,
Что в стаи сбиваться пора,
Мне розовый куст бересклета
Напомнил в Сосновке вчера.
В траве, начинающей сохнуть,
Пронизанный солнцем насквозь,
Меж листьев, не тронутых охрой,
Стоял он, непрошенный гость.
Весь пламенем тихим объятый,
Казалось, он ровно горел
И каждым листком розоватым
Со мной попрощаться хотел.
И сердце томительно сжалось,
И грусть не могла я унять:
Ведь жить остается нам малость
И скоро пора отлетать!