Пустынна ночь. Должно быть, утро скоро:
Поют, перекликаясь, петухи...
Совсем одна стою перед собором,
И с губ слетают новые стихи.
Не шелохнет листочек на рябине,
Прохладой дышат сонные цветы,
А лунный луч, пронзительный и длинный,
Чуть золотит церковные кресты.
Стою в молчаньи, преклонив колени.
И кто мне скажет, будто Бога нет?
Я уношу отсюда обновление
И веру, воскрешённую во мне.
А на ресницы набегает влага...
Я благодарна здесь прожи́тым дням.
Как сохранить в себе всю эту благость,
Которую, я знаю, что раздам?



Скит святого Тихона Задонского