Порой из рук все просто валится,
Как рыба, воздух ловишь ртом,
Напрасно бьешься в стену лбом.
Но... предсказания сбываются.
И как не рассказать о том.

Во мне проснулись силы дремные,
Как бы услышавшие клич,
И, словно родники подземные,
Стихи, пробившись, потекли.

И горизонты отодвинулись...
Что будет впереди? Как знать...
Но рифмы в наступленье двинулись,
И мне уже не совладать.

Все это было мне предсказано
В полубреду, в летучих снах,
Перстом в меня было указано:
"Она стихи писать должна!"

Дневник ли? Покаянье женшины?
Молитва ли за всех живых?..
Мне что-то важное завещано.
И я разматываю стих...