В жизни меньше поэзии, нежели прозы.
Боль, соседствуя с радостью, рядом живут.
Отцветают под окнами красные розы,
Осыпая карминовым шелком траву.

Отцветают. А я их сорвать не успела,
Все надеялась: "Завтра..." А время ушло.
Трудовая неделя опять завертела,
Разметала соцветья несказанных слов.

И замолкли не ставшие музыкой ритмы,
И бутоны стихов не раскрылись цветком.
Осыпаются розы, стираются рифмы...
Никогда не надейся ва слово "Потом"!