Шуршит листва в канавах придорожных,
Гуляет ветер по пустым полям,
Хрустит морозец в лужах по утрам,
А осень, как забывчивый художник,
Всё оставляет зелень тополям.

За что же им такое предпочтенье?
За что природа тополя щадит?
Ни красотой весеннего цветенья,
Ни пышной кроной, радующей тенью,
Известно, тополь наш не знаменит.
Но ветви
Все
Нацелил он в зенит!